Me llevas como la serenata,
al viento palpitar de un recuerdo suicida,
en la nostalgia de los recovecos
donde yaciamos una noche de copas en altamar,
a la deriva de nuestras incertidumbres juveniles.
Sobre la orilla, al anclar nos deseamos enamorados de una luna de brisas frias,
en una hipotermia de amores insaciables, palabras de algodon de azucar
que la marea quizo borrar.
Recuerdo tus palabras ocultas, tus inhibiciones al saciar tus inquietudes de nina mujer.
Abri el ojo por necesidad, costumbre, intuicion o simple desesperacion.
Yace desnuda como una canela enredada en la seda de las sabanas violeta,
esperando una placentera caricia,
un arroyuelo de cristales viajando desde cuello a la hendidura de sus gluteos.
Despierta con mis susurros al oido, sabiendo que me voy
que abandono el nido de nuestras conversaciones adulteras,
aquella casa de amalgamas y fluidos intercambiados.
He dispuesto el insomnio al renovado placer del narrar,
una necesidad absoluta que por hoy me ha despertado de una pesadilla irrelevante,
tanto que he optado por olvidar.
La prensa francesa, lleva molido el cafe por astucias de mi madre,
quien enseno a mi amante el como mantenerme calmo;
ella me hace sonreir apezar de su dual y compleja personalidad
de pezones cereza.
La taza negra que acompana mi habito despertino ha desaparecido,
ahora debo despertarla o gritar, refunfunar.
Me dirijo al cuarto principal,
mi mujer reposa enrollada en posicion fetal,
quiero cojer, fornicar, follar, terminar;
y entonces olvido el por que de mis enojos
en ese saliboso mundo de imaginadas eyaculaciones.
Por tres minutos me atiende con dulzura y sonrisa,
la precocidad me adormita,
duermo la continuacion de aquella pesadilla irrelevante.
No llevas nombre aunque me acompanas en mis delirantes paseos al caer la lluvia de abril, cuando las hojas tornan ocre, como una pintura de Van Gogh y me miras y sonries, cautelosa de que nadie te disipe mas que yo.
Llegue aquella vecindad del Malecon Balta, a caminar por donde los pies me llevaron suspirando con ansias de lanzarme hacia el barranco y ser arremetido por un bolocho a toda furia en la costa Miraflorina.
Han pasado tantos anos y Lima se ve muy distinta, o quiza el recuerdo me ha jugado una mala broma y la interpretacion del pasado es otra como un ensueno que reinvente, por temor a su crueldad.
Entonces me dirijo a las lozas donde Sifuentes inundado de amor creo una escultura de tamanos insoportables, una pareja besandose en el centro de un parque, un romanticismo cholo que ha matado mas de cien desde su elaboracion. Amantes, desdichados se arrojan desde la pasarela de la berma gritado nombres y embrujaminetos en honor a un amor que no es amor; mas si desamor.
Lima sigue igual, siempre gris, con olor rancio, humeda durante las mananas y esa brisa que te cala los huesos aun estando kilometros lejos de su orilla.
El dia de ayer el consulado americano con ayuda del centro de inmigraciones de los Estados Unidos de America me otorgo un viaje primera clase de regreso a mi entranas, seis horas desde Texas a la Marina, sin equipaje ni sonrisa.
Tome una combi pues no tengo premura de visitar a mis familiares, aun desconocen de mi repentina llegada, no llamadas telefonicas, no nuevas noticias. Sorpresa Sorpresa, que carajo hago en Lima?
Han transcurrido cuatro anos desde mi partida, donde deje amores, demonios, asuntos sin finiquitar y regreso hoy a esas calles de impureza donde me hice enemigo de mis amigos, amigo del desleal y enrrumbe mi catarsis a la vehemencia o incredulidad de una fe pagana.
Y pensar que en menos de sesenta dias contraere nupcias y pensar que lo hice una vez y falle, y pensar que el amor no es el mismo.
Ahora en Lima, lejos, te recuerdo como un suspiro que no puedo inhalar.
Donde estan los amigos de la infancia; aquellos quienes casi presenciaron mi primera noche entre las nalgas de una companera del colegio de botados, donde asisti alla por los finales del ochenta.
Desde la formaica, la alfrombra y luego el balcon, puje que puje con sonrisa de picaro a los transebuntes, y estos caminando como tortugas admirandome como un sueno de Dali, al pasar las horas en un reloj que se derrite en las humedas calles de Lima.
Aquellos, quienes complices me incitaron a degustar el disguste de un cigarrillo en el primer ano de la secundaria, donde descubri las curvas de una profesora, durante el recreo de media hora.
Donde se fueron todos aquellos que dieron vida a la gracia de mi mal escribir.
